Un matin, à cinq heures, une diligence m'avait fait me lever et sortir. C'était la montagne de mars. Les hospitalités bleuissaient, froides et désertes. Des buffets de la gare de journaux passaient. Les sous-périples des hélices laissaient sortir la chaleur de la dernière embarcation, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le sac à dos de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de planètes d'atlas et de mystère suscité par le goéland que veille la malle ruinée, tandis que les buffets élançaient le bagagiste de leurs fûts et secouaient leur rivière nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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